CRÍMENES EN CASTELLÓN

UN LUGAR DONDE, APARENTEMENTE, NUNCA PASA NADA

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Me gustaba leer con un mapa al alcance de la mano. Veinte mil leguas de viaje submarino , Drácula, Colmillo Blanco, Frankenstein. Más tarde, las novelas policíacas despertaron mi curiosidad y hacía lo mismo: leía y consultaba los mapas. Recorrí las calles de Barcelona desde las letras de Manuel Vázquez Montalbán y el estómago de Pepe Carvalho. Descubrí que la literatura palpable (pisable en mi caso, permítanme la palabra) era la que más me gustaba. Me deleitaba visitando los lugares que los personajes de las novelas leídas habían transitado, los bares en los que habían bebido, los restaurantes en los que habían comido y los callejones en los que habían asesinado a alguien. Kurt Wallander, del genial Henning Mankell, me puso en las manos un mapa de Suecia; Ian Rankin, uno de Edimburgo. Aquellas novelas me hicieron conocer otros lugares mientras leía y también después de leer. No visité la supuesta isla del tesoro de Robert Louis Stevenson, pero recorrí la cara siniestra de Londres tras el rastro de Jack el destripador.

Años después escribí varias novelas en las que los viajes eran la verdadera razón de la existencia de sus personajes. Traté de llevar al lector por todos aquellos lugares en los que había estado y de los que atesoraba grandes recuerdos.

Pero yo quería escribir novela negra, novela policíaca, de intriga. Lo que me gustaba leer. Y como Barcelona era mi ciudad, y Madrid o Londres mis ciudades de adopción, todo lo que se me ocurría guardaba parecido con lo que antes habían escrito mis autores de cabecera.