La Forma Del Agua

La cima de Guillermo del Toro

- Jessica Oliva

A estas alturas, es seguro afirmar que la filmografía del realizador mexicano Guillermo del Toro está hecha desde un mismo lugar, uno de inocencia y, por tanto, de rebeldía: el apasionado que se rehúsa a traicionar ni a salirse de las sensibilidades que lo acompañaron desde niño, de monstruos y santos, de historietas, de sincretismos, de otredades, de fantasías que extienden y hasta soportan la realidad, y que entonces son usadas como los números imaginarios en la matemática: para llegar a resultados que expanden nuestra comprensión.

En sus puntos más altos –El laberinto del Fauno, El espinazo del diablo–, esa pasión lo ha convertido en una suerte de alquimista fílmico: un cuentacuentos del cual prácticamente brotan sin pedir disculpas una amalgama de referencias, arquetipos cristianos, criaturas, realidades ásperas extendidas (y hasta calificadas) por fantasías que corren en paralelo. Es como si la sensibilidad de Del Toro lo hiciera en automático: una suerte de poeta que no fabrica ni calcula, sino que simplemente absorbe, filtra con su universo interior, y suelta.